Una mañana de agosto de 1993, llegó a la puerta de mi casa un niño. En el momento de abrir entró corriendo, sin decir nada. Tomó mis lápices de colores y brincaba de libro en libro. Después encendió la radio y puso música. Sentado frente a él, empezó a dibujarme, fueron horas y horas hasta quedarme dormido. Al despertar me encontré rodeado de muchas hojas con sus dibujos, busqué al niño por toda la casa y ya no estaba, se había ido.